第二枚炸弹使墓穴又一次剧烈震荡起来，紧接着，第三枚和第四枚炸弹也相继爆炸。考顿看过一些空军战备资料。从爆炸声中判断，这几枚炸弹是从战斗机上投射的超音速炸弹。
“阿彻！”隧道那头传来一个男子的喊声，“我们不能再等啦。”那声音顿了顿，“听到了吗，阿彻？我们得走了。”
“等一下！”考顿边叫边抓起行李袋，站起身。
她摸着黑跌跌撞撞地摸到了隧道口，当她跑出墓穴时，卡车已经轰鸣着开上了公路。
“停车！”考顿边跑边喊。
那个土耳其人从卡车货厢里站起身，冲考顿挥了挥手。
考顿跑到卡车跟前，把行李袋扔上车。土耳其人接住袋子，伸手把她拉上车。
“你跑得可真快。”土耳其人说。
考顿强挤出一丝笑容，猫下腰，大口大口地喘着气。
“阿彻呢？”土耳其人问，颠簸的汽车使他的声音模糊不清。
苫着卡车货厢的帆布被风吹得呼啦啦作响，加上轰鸣的引擎声，人们很难听清对方的话。
“他死了。心脏病突发。”考顿用手指指胸口说。
土耳其人摇摇头，把噩耗用土耳其语告诉了坐在他身边的几个人。
喷气机呼啸着划过漆黑的天际，地平线上升起两个橙色的亮点。考顿忧伤地凝望着天边，等待着美军飞机被导弹击中的惨剧上演。导弹没有击中目标，它们像流星一样被夜幕吞没了。
卡车向北疾驰，驶向土耳其边境。考顿双臂抱膝缩在角落里，努力回想着墓穴里发生的一切：一个男人为了一只盒子要杀死另一个男人。盒子里到底装着什么呢？阿彻临死前说的话她完全听不懂，只有最后那句让她刻骨铭心。阿彻竟然会讲那种语言，那种只有考顿和她那出生时便夭折的双胞胎姐姐才会说的语言。
考顿被嘈杂声惊醒。阿拉伯的太阳高高地挂在早雾迷茫的天上，考顿从床铺上坐起来，阳光刺得她睁不开眼。土耳其的考古队员们像搬家的蚂蚁一样从卡车的后货厢里爬出来。考顿坐直了身子，四下看了看。
人们蜂拥在公路上，向起伏的群山里行进。四周的山谷中，不断有人流加入到队伍中。考顿意识到，大批的难民正赶在开战前撤离家园。女人们或把吃奶的孩子揽在乳头前，或像背口袋一样把孩子扛在肩上，手里牵着稍大一点的孩子，像潮水一样从考顿的卡车边经过。考顿注视着那一张张充满困惑的脸，美国人应该好好看看这些面孔。
考顿拎起行李袋，跳下车。她绕到卡车的另一边，看到好多车在路上排起了长龙，发动机早已熄火，车上的铺位已经空了。考顿知道，她已经到了土耳其边境，也许这里是扎库地区。
前面有一道铁丝网拦起的屏障，人们必须从一道狭窄的安检口通过，安检口旁停着装甲车和坦克。几百个荷枪实弹的土耳其士兵将难民引向安检口，在通关前接受询问和证件核查。
考顿抱着行李袋，随着人流向安检点移动。临近安检口时，她从行李袋里掏出了护照和记者证。“我是美国记者。”她把证件递过去后大声说。刚过安检口，考顿就立刻拿出相机，拍了几张难民过境的照片。这些黑白特写画面有的描绘的是难民的面部表情，有的展现的是孩子们大大的眼睛，有的体现的则是母亲牵着孩子逃亡的场景。考顿在脑海里默默揣摩着这些定格画面在纪录片中的剪辑方式。不用背景乐，也不用旁白，只要把这些苍白而充满恐惧和绝望的面孔穿插在活动的影像中，就自然会制作出一个足够震撼而感人的纪录片结尾。
一个年轻的土耳其士兵向考顿挥挥手说：“美国人，过来，到这儿来。”他扳着她的肩膀，把考顿拽进了土耳其境内。
“谢谢。”考顿话音未落，士兵已开始检查下一个人的证件。
突然，另一个士兵抓住考顿的胳膊，把她拖到一边。
“证件？！”一个土耳其军官对她说。
“我是美国人。”考顿看着冷眉冷眼的军官说，“过安检时他们已经看了我的证件。”
“现在我还要看。”
考顿把护照和记者证递上去，说：“我为美国的SNN工作。”
军官打开考顿的证件，把记者证和护照上的照片对比着看了看。“过来。”他边说边把考顿领向旁边的一辆卡车。
“有什么问题吗？我刚在巴格达做完采访，正赶着回纽约。
你不能……”
军官把卡车的后货厢挡板放了下来，
