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&esp;&esp;手机滑落，摔落在地，黎昌看见小安神色突变上前，听见他叫：“黎少爷——”
&esp;&esp;然后，他便什么也再听不清。
&esp;&esp;
&esp;&esp;燕子掠过， 眨眼春二月，阳光洒进湛蓝色调的病房。
&esp;&esp;门被打开，护士闻声抬头，只见一个熟悉的身影走进。
&esp;&esp;是一个男人。
&esp;&esp;男人身形高大， 穿着一件棕色大衣， 得体简约， 怀中抱有一束花朵， 颜色淡紫，花瓣上残留着晶莹水珠， 仿佛捎带进了一些室外的料峭春寒。
&esp;&esp;护士打声招呼：“任先生。”
&esp;&esp;男人停步，微微颔首回应。
&esp;&esp;护士拿起物品， 退出病房， 为他与病床上的病人留下相处空间。
&esp;&esp;病人双眼轻闭， 静静躺着，灿白的日光洒落在他的面颊上， 长睫映出一小片阴影。
&esp;&esp;门落锁声传出，男人却依旧站在原地。
&esp;&esp;他注视着那片阴影许久， 直到自己的眼睛生理性地眨动一瞬，才终于重新抬步走近。
&esp;&esp;将花放在床头， 他拉开椅子坐下， 然后垂落视线， 继续注视那片阴影。注视着，他忽然伸手，轻轻抚摸上，指尖传来柔软、传来体温。
&esp;&esp;这正常的柔软与体温告诉着他——
&esp;&esp;他的爱人还活着。
&esp;&esp;虽然不会醒来， 但还活着。
&esp;&esp;摩挲两秒，大手收回。
&esp;&esp;男人的眼睛里已泛起泪光， 与他冷峻的外表十分不匹配，却又足以叫任何人动容。
&esp;&esp;“黎昌。”他开口，声音沉沉。
&esp;&esp;他在唤病床上的人。
&esp;&esp;他期待着，期待着对方在听见自己声音后能睁开眼醒来，哪怕没有醒来，即使是动一动睫毛或者手指也行；期待着他能有回应，即使是最最微小的回应。
&esp;&esp;可，什么都没有。
&esp;&esp;一分钟过去，病床上那漂亮的面孔依旧静静安躺，神情舒缓，仿若进入一个香甜深梦。
&esp;&esp;男人抬手，用方才摩挲柔软肌肤的手指拭了一下自己眼角的泪。
&esp;&esp;令他落泪的人还在，但已没人为他擦泪了。
&esp;&esp;他只能自己拭去泪滴。
&esp;&esp;泪其实并不多，男人如今已能控制。过去一年零两个月中，他奔波辗转各国，进出医院，从一开始的坐在车上掌控不住地掉泪，到如今的只会在病床前、在那张面孔前失态，背后是他上百个日夜的克制与压抑。
&esp;&esp;对当下的他而言，还能够再见到眼前的这张脸、这个人，就已经足够。
&esp;&esp;他不敢奢求太多。
&esp;&esp;“今天是二月十三号，明天就是情人节。”他稍稍起身，从床头的花中拿出一封信。
&esp;&esp;信纸被展开，空气中泛出紫罗兰的清香。
&esp;&esp;“黎昌，”他说，“生日快乐。”
&esp;&esp;这封信，严格按照格式书写，即便是收信之人无法看见，写信之人也未有半分懈怠。
&esp;&esp;从第一行读起——
&esp;&esp;「
&esp;&esp;y dearest darlg oon：
&esp;&esp;生日快乐。
&esp;&esp;今天的你三十岁了，我们又一起走过了一年，这是最令我开心的事情。我想，在这一天，我应该写一封信给你。
&esp;&esp;首先，我想同你聊聊好消息。
&esp;&esp;昨晚我收到德国一支医疗团队的联系，你的病情会得到新的帮助，进展良好的话，也许在三十岁的第一个月你就能醒来。
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