雨微微颤动，仿佛游仙隐隐吟唱。
他薄薄的唇叶抿成一条线，唇角微微挑起。
他在笑。
似是自嘲，又像是在嘲笑白忘尘的胆怯。
白忘尘很想出手，但他不敢赌——十三年前，他曾见过江晚山的剑。那时的江晚山，天纵奇才、意气风发，他以一敌百，从高楼上跃下，青光一闪，无数人的身躯犹如丝绵布帛，软趴趴地破开，等到那些人如断线人偶一般耷拉到地上时，那抹惊艳的青已然消失。
仅有一瞬间，白忘尘捕捉到了那柄剑的模样——通体碧青，剑身有如雨线般的丝丝纹路。
一经出手，风云变色。
在那柄碧青的剑出现之前，风是风，云是云；它现出之后，风不成风，云不聚云。
仿佛天地间的一切，都被一剑斩开。
那柄碧青色的剑，几乎成了他的梦魇。
他的脑袋飞速转着，试图拨开那些无用的情绪，一窥眼前这个男人的念想。
一瞬间，二人几乎是同时跃起，手中铁器瞬时掠出两道弧光，“叮叮当当”的细微声音被更大的雨声淹没。
白忘尘的衣衫依旧没有湿。
江晚山的衣衫同样没湿。
手上的剑，以极其骇人的速度，拍击、切断雨滴，将雨隔绝于身。
在看不见的世界里，白忘尘已然出手。
在同一个世界中，江晚山也出手。
纯白的剑，没有一丝瑕疵，宛如一块价值连城的美玉。
剑尖上，一抹疯狂的猩红。
江晚山的左肩渗出血迹，一道细微的伤口忽然开裂，血水崩涌。
数以万计的雨滴一瞬间落到江晚山的衣衫里，可他却并不觉得冷。
这不是一件好事。
这表明他的身体、他的五脏六腑、他的奇经八脉，正在被心火血枝侵蚀。
江晚山凝气汇聚于掌中，以掌拍开他几次杀招，腰间踏雨隐隐响动，似游龙不安潜于深潭，见敌手而技痒。
阅剑知其主，江晚山正如踏雨一般，不甘寂寞。
天下第一人，何其孤高；
天下第一人，何其寂寥。
白忘尘冷面如铁，一剑又一剑，却毫无效用。
明明他的攻击凌厉无比，明明他的剑术已踏入半步神魔的境地。
他的剑洁白如玉、光滑如镜，一出手，常人还没来得及捕捉到剑光的残影，映入眼帘的鲜血先兀自摧残了他们的心智。
一招又一招，一招狠辣过一招，已不拘泥于胜，只求能穿破那双看着虚无而又真实实在的手。
那双手比女人的手还要柔嫩、白皙。
掌心的茧子有一道齐整的切口——是江晚山自己削去的，每一次长出厚茧他都会削掉。
他必须要让自己的手感觉到疼痛，否则就会容易躺在自以为刻苦的温床上志得意满。
这不是某种恶习，而是人的劣根性。
人都习惯将自己伪装得勤奋刻苦，但这并不羞耻，这是人的本性，人酷爱歌颂勤奋刻苦，好像不勤奋刻苦就不配为人，许多自幼练剑的人都会以掌心老茧为荣，吹嘘自己受了多大的苦如何如何。
苦难不是炫耀的本钱，也不值得四处说与人听、要人交口称颂，更不值得传给下一代。
苦难仅仅是苦难，疼痛仅仅是疼痛。
重要的是疼痛能提醒你，要记得握剑，握到不再疼痛。
铮——
一抹青光划过，将白剑密集的攻击弹开。
霎时间，天际浓云密布，无边的幕布向着挂于长天的孤日流滚，最终将其掩盖。
天地之间，漆黑一片。
唯有那一抹青色，孤傲孑然地停留在天地间。
仿佛将世间所有，一剑斩开。
霎时间，风雷齐动！
青影如风如雨、如雷如龙。
沓沓沓——
几声脚踏在地面的声音，随后消失。
白忘尘几乎是本能地气沉丹田运起轻功，“唰”地一声，直冲云天！
猎猎狂风将他的白发、白衫、白须都吹得闪动，白剑四下搜寻着踏雨的踪迹。
江晚山低声轻笑。
他等的就是这一刻。
一招。
只要一招。
有什么东西凌空爆开，震得人耳朵发鸣、头脑发昏。
一道青光，由地及天、自下
